валентина маслякова

Лес в Сосновом Бору всегда казался мне театральной декорацией. Сосны — как немые актёры, выстроенные в шеренги, с одинаковыми костюмами из коры и тёмной хвои. Земля пружинила под ногами, пахло смолой и сыростью. Всё это напоминало не прогулку, а какую-то сцену, где я, по недоразумению, оказался главным героем. Телефон в руке, улыбка в камеру — я рассказывал другу о тропинках, о том, как легко здесь заблудиться, если забыть считать шаги. Было ощущение, что мир принадлежит мне и моему голосу. И тут — звук. Не просто шаги, а уверенные удары сапог по земле. Будто режиссёр дал команду «Вход!» и вывел второго актёра. Из-за деревьев показался мужчина. Крепкий, плечистый, лицо настороженное, глаза прищуренные. В его взгляде была постоянная готовность к ссоре, как будто каждое дерево в этом лесу уже когда-то пыталось его обидеть. — Эй! — закричал он. — Ты чё снимаешь? Удаляй всё! Я опешил. Потом улыбнулся. — Деревья снимаю. Они у тебя в паспорте числятся? — Это мой лес! — рявкнул он. — Я тут жи