Все что происходит снами, мы как то странно делим пополам, если радость празднуем с друзьями а сбедой приходим матерям; заняты рабой и делами день за днём в потоки суеты, мы не часто думаем о маме, слишком редко дарим ей цветы и свои болезни носим к маме и обиды к ней идём делить и морщины ей рисуем сами, позабыв прощение попросить, но а мама все равно нас любит чтобы не случилось не придаст все простит обиды все забудит, руку, душу, сердце все отдаст.