Владимир Горбунов

Утром в субботу пахло свежесмолотой арабикой и теплом прогретого солнцем ламината. Полина стояла у окна с кружкой кофе и смотрела, как во дворе дворник лениво сгребает желтые листья. В её однушке, купленной три года назад на границе спального района и центра, царил идеальный порядок. Стильный минимализм, светлые стены, мебель, которую она сама выбирала, вымеряя рулеткой каждый сантиметр. Это было её уютное жилище. Паша вышел из душа, вытирая волосы пушистым полотенцем. Прошелся по комнате, остановился посреди гостиной и задумчиво окинул взглядом стены. – Знаешь, Поль, – сказал он, бросая полотенце на спинку дивана. – А ведь если твою квартиру продать, добавить мои накопления и взять небольшую ипотеку, мы вполне потянем хорошую просторную трешку. В новом ЖК, ближе к парку. С детской. Полина замерла. Горячий кофе плеснул на пальцы, но она даже не поморщилась. Поставила кружку на подоконник. Медленно обернулась. – Мою квартиру? – переспросила она. Голос звучал ровно, без истерики, но с ме