Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Внук спросил меня как-то,
–Бабушка, это трудно, писать стихи?
–Нет, родной мой, совсем не трудно. Они ночью приходят ко мне, и слагаются буквы в строчки.
Строчки в песню, рассказ обо мне.
Говорят со мной ночью звезды, говорят о моей судьбе.
Как родилась, жила, любила, сыновей поднимала как, сколько раз теряла надежду, умирала от горя не раз, сколько я потеряла в жизни, это трудно в стихах описать, сколько плакала и смеялась, сколько падала и поднималась.
Счастье тоже не обошло, как внучата мои рождались, как дарила своё им тепло, это большее счастье в жизни, внука на руки взять, прижать.
Ведь не каждому Бог позволяет внуков в жизни иметь, целовать.
Целовать их румяные щёч