Сегодня вам вслух читают стихи, которые никогда не опубликуют. Вам читают люди, которые на один лист писанины выкуривают по пачке никотина и блюют.
Сегодня вы слышите, как красиво задыхаются их души, сворачиваясь в паутине; и правда в этих словах невыносима.
Сегодня вам читают в слух люди, чьи души к чертям прогнили; люди, которых уже завтра мы никогда не увидим.
Сегодня они читают вам неторопливо, гордо подчеркивая, что все неразумное остыло, а ночью, обнимая колени, шепчут, что снова все разбито. И то, что когда-то в груди безнадежно било остановилось, потухло, протухло, загнило.
Сегодня вам вслух читают люди, которых грустью зазнобило; с которых писали пустые картины; которые