Анастасия Куликова

– Ну что вы, мама, опять со своими конвертиками? Сейчас же двадцать первый век на дворе, все нормальные люди переводами пользуются, – Сергей брезгливо поморщился, глядя на аккуратно сложенные пятитысячные купюры, лежащие на краю кухонного стола. – Вы бы еще в платочке их принесли, честное слово. Галина Петровна, которая только что достала эти деньги из внутреннего кармана сумки, замерла. Рука ее, покрытая сеточкой морщин и пигментных пятен, чуть дрогнула, но она постаралась скрыть это движение, поправив скатерть. – Сережа, ну зачем ты так? – вступилась Оля, дочь Галины Петровны. Она стояла у плиты, помешивая какое-то сложное рагу с заморскими приправами, запах которых женщине казался слишком резким. – Мама как привыкла, так и приносит. Главное ведь помощь. – Да какая это помощь, Оль? – Сергей усмехнулся, откидываясь на спинку стула и крутя в руках бокал с дорогим вином. – Это так, на семечки. Мы с тобой в прошлом месяце на бензин больше потратили, чем этот, с позволения сказать, «взнос