Светлана Рябушенко (Погодаева)

Одинокий дом.

Автор: Светлана Рябушенко.

Смотрит дом на улицу. Одинокий дом. Старый, кем то брошенный, опустевший он. Долго собирались люди, в нем жить. Если б не закончилась их жизнь. И непоправима смертная беда. Не придут хозяева больше никогда. Ждет, совсем отчаявшись, близких увидать. Горько в одиночестве век свой доживать. Снятся сны счастливые дому иногда. В нем живут хозяева, будто бы всегда. Может до сих пор в нем, души их живут. Не вернуть живых их, больше не вернуть. Кажется у дома, тоже есть душа. Только не заметна нам порой она. Помянуть приедем, мы своих родных. И домой заедем, он среди живых. Долго в одиночестве будет дом стоять. Редко его люди могут навещать. Ждет он с нетер

Март.

Автор: Светлана Рябушенко.

Наконец то март настал. Я его так долго ждал. Думал сразу потеплеет, станет на душе светлее. Ведь весна уже неделю. Я в приход ее не верю. Снег на солнце мокрый, тает, отражается, сверкает. Коркой ледяной берется, и лучам не поддается. И сосульки с крыш свисают, то замерзнут, то растают. Вот сосулька звонко бьется, звук хрустальный раздается. Днем на солнце припекает, и сугробы тоже тают. И стоят они размороженные, неуклюжие и скукоженные. И спешат куда то прохожие. Ведь деньки такие погожие. На дороге видны проталинки, ну они пока еще маленькие. И весна так в права вступает, и природа вновь оживает. Потихоньку зима сдается. Уходить все равно ей придется.

Сколько Украина будет воевать?

Автор: Светлана Рябушенко.

Сколько Украина будет воевать? Видимо не жалко им людей терять. Гибнет понапрасну там простой народ. Их никто не спрашивал набирая взвод. Старый или малый, сын и даже мать. Их силком отправили русских убивать. И не понимает той вражды народ. И такая ненависть не во всех живет. И не хочат власти там посты сдавать. Им людскими спинами проще рисковать. Ведь для президента выгодна война. Жить еще он хочет, хоть и сатана. Он переживает только за себя. У него ведь тоже есть своя семья. И не жалко Родину им свою терять. За границу можно сразу убежать. Там давно готово все уж у него. Нету подходящего случая того.

Мороз художник.

Автор: Светлана Рябушенко.

Есть художник необычный. Ну его я не видал. Он пейзажи на окошках серебром нарисовал. Золотистые узоры и волшебные леса. Удивительные горы, и другие чудеса. И никто его палитры не увидит никогда. Ведь рисует он морозом. Все картины изо льда. Очень тоненькою кистью он рисует на стекле. Заколдованные замки, заморожены во сне. И играет луч в оконцах. И блестят они на солнце. А к обеду припекает и картины тихо тают. Ну мороз опять рисует, и над творчеством колдует. Пусть картины не хранятся. Люди могут любоваться. Каждый год приходят зимы. Пусть мороз пишет картины!

Навещайте их почаще.

Автор: Светлана Рябушенко.

Иногда мы сожалеем. Что друг друга не жалеем. Часто близких забываем, Очень редко навещаем. Мы порой к себе беспечны, А ведь жизнь не бесконечна. Заняты так сильно дети, отдых им совсем не светит. - Я, потом приду, приеду. Может в следующую среду. - Некогда мне в среду было. О делах своих забыла. У меня их накопилось, целый день я провозилась. Нету время у нас вечно. Трудимся мы бесконечно. А когда мы отдыхаем, то про всех мы забываем. Нет, мы все не бессердечны. Ну родители не вечны. Братья, сестры, Кто их знает? В жизни всякое бывает. Иногда не успевают. И живых их не увидят, И ничем уж не обидят. А обидно нам, живым. Мы всю жизнь вину храним