михаил родигин

Он разлит в воздухе — звонкий, густой, древний, но при этом прозрачный и легкий. Не услышать его ухом, но ощутить кровью. Он стучится в грудь, в сердце, в душу, в тот самый центр, где спит память предков. Это не просто звук — это вибрация земли, дыхание рек, шепот вековых сосен. Зов Рода. Он звенит не в колоколах, а в тишине полей, умытых росой. В упругой волне ржаного моря, в котором утопает взгляд. В тяжелом, добром вздохе земли, принимающей в себя семя. Он звенит в воздухе, в ветре, в шепоте звёзд, в сосне, что стоит за рекой. Он поет в плеске бесчисленных рек — от тихого Дона до стремительной Ангары. Вода помнит все: и ладьи, и плоты землепроходцев, и слезы матерей, и радостные возгласы купающихся детей. Река — вечный путь и вечная связь. Он стучит в сердцах — ритмично и настойчиво. Этот стук отзывается в желании посадить дерево, в котором будут играть твои правнуки. В стремлении обнять родные березки у порога. В необъяснимой тоске по дому, даже если дом этот давно стал городской