Прости, любимая. Я так тебя подвёл… Я не сумел уйти от этой пули. Ещё бы метров тридцать – я б ушёл, А догонять они бы не рискнули Прости, любимая. Не горе – а беда! Письмо моё придёт за похоронкой – Ты в нём себя узнаешь, как всегда, Смышлённой и счастливою девчонкой. Прости, любимая. Унёс я благодать – Мир для тебя стал бледен и ничтожен. Пусть пишут: «Кто-то должен умирать», - Не верь им, милая. Никто, никто не должен. И помнил я на огненной черте, Что ты меня вернуться умоляла – Я так старался, что из ста смертей Всего одна меня не миновала. Но я вернусь, по-прежнему любя – Сквозь грунт пробьюсь к тебе зелёной негой. И для тебя, и только для тебя, Прольюсь дожд
Я, вернувшись с войны, ничего не пойму,
Кто-то слышит в России ещё про войну?
Сплошь концерты, эстрада - фанфары гудят,
Под Донецком бои, будто громом набат.
Стойки барные - водка, коктейли, вино...
И понять никому здесь совсем не дано,
Что не так далеко рвёт эр-эс небеса,
Коль вернёшься живой значит верь в чудеса.
"Ламборджини" летает проспектом в ночи,
А у нас над окопами снова "грачи"
И "артой" развороченный напрочь блиндаж,
И дороже "джинсЫ" стал давно камуфляж.
Вечер томный, над речкою виден салют,
Веселится "элита", ведь здесь не убьют.
Что тут может случиться, - пожар, камнепад?
Здесь никто не слыхал как работает "ГРАД"!
Здесь не знает никто как грохочет "КАМАЗ",
Ка