Антонина Атаманских

Будильник Ильи разрезал тишину спальни в 5:00 утра. Этот звук — резкий, дребезжащий, похожий на скрежет металла по стеклу — ворвался в мой сон, вырывая меня из уютного забытья. Я натянула одеяло на голову, надеясь, что через минуту всё стихнет. Обычно Илья уходил на кухню варить свой «высокогорный» кофе, и я могла доспать свои законные два часа. Но в этот раз сценарий изменился. Вместо шагов в сторону кухни я почувствовала, как матрас прогнулся. Резкий рывок — и одеяло улетело на пол. Холодный воздух мгновенно куснул кожу, а в следующую секунду ударил свет. Илья врубил верхнюю люстру на все рожки. Мои глаза отозвались острой болью, я зажмурилась, пытаясь прикрыться ладонью. — Алина, подъем. Время не ждет, — голос Ильи звучал бодро, с той самой раздражающей назидательностью, которую он начал проявлять последние пару недель. Я приоткрыла один глаз. Илья стоял над кроватью в одних трусах, держа в вытянутой руке белоснежную, но чудовищно мятую рубашку. Она выглядела так, словно по ней прое