Владислав Пузевич

Я приехал на рыбалку на озеро рано утром — как обычно, с уверенностью, что сегодня уж точно будет хороший клёв. Погода была идеальной: лёгкий туман стелился по воде, ветер почти отсутствовал, а гладь озера выглядела так, будто её никто не трогал со вчерашнего вечера. Такие дни рыбаки обычно называют “золотыми”. Я разложил снасти, замешал прикормку по своему привычному рецепту — всё как учили на форумах и в видео: панировочные сухари, немного жмыха, ароматизатор с запахом ванили. Всё по науке. Первый заброс. Второй. Третий. Тишина. Минут через двадцать я начал чувствовать знакомое раздражение. Казалось бы — всё сделал правильно, а результата нет. И именно в этот момент я заметил его. Чуть в стороне, у заросшего камышом берега, сидел старик. Неброская одежда, старая складная табуретка, удочка, которую, казалось, он сделал сам ещё лет тридцать назад. Он не суетился. Не перебрасывал снасть каждые пять минут. Просто сидел и смотрел на поплавок. И, что самое неприятное — вытаскивал рыбу. О