Пытки, насмешки, венец, И Небо в ответ молчало... Все думали: это конец, Ведь смерть там торжествовала. Все думали: вот и всё, Смертен, как все, и Он тоже... Себя Он не спас Самого, Разве такой есть Сын Божий? Сына ведь спас бы Бог, А Этот был Им отвержен! И всё-таки Он был пророк, Сын Божий был бы бессмертен! Да мало ль таких чудес Отцы наши видели, деды... Пророк ни один не воскрес, Над смертью ведь нет победы! Вот если б сошёл с креста, Тогда б мы поверили в чудо. Но Этот терпел до конца И умер, как прочие люди. "Отче, прости им..." - шептал. Странные всё же речи. Кровью ведь Сам истекал, Рваное тело да плечи... Гвозди держали Его... Зрелище было ужасным. В от
Мне Пасха не в весеннем настроении, Не в пышном торжестве, не в куличах. Мне Пасха – в светлом хлеба преломленьи, В глубокой скорби о своих грехах. Мне Пасха не в цветущей снегом вербе, Не в звоне золотых колоколов. Мне Пасха в том, что я спасаюсь верой – Губитель миновал, увидев Кровь. Мне Пасха в неизменном упованье На будущность блаженную с Отцом. Мне Пасха в незаслуженном избранье, В прощенье незаслуженном моем. Мне радость Пасхи – в деле Искупленья, Которое дарует благодать. Мне радость в том, что верой в воскресенье, Я на кресте способна умирать, Чтоб вечно жить и твердо верить в Пасху – Грядущее святое торжество. И праздновать не раз в году, а часто, Святое воскресение Е