Дорогому другу, Димке Чернокуру.
Жаркое лето. На раскалённой крыше, пахнет смолой и рубероидом, приоткрытые двери чердака обдувают нас подъездной свежестью, смешанной с запахом штукатурки… Стоит тишина. Только откуда-то снизу, с детской площадки, еле доносятся крики ребятишек… Даже не помню сколько минут, часов, дней мы так проводили… Много… Просто сидели на крыше… Просто слушали тишину… Просто грелись на солнце… На небе нет облаков… На небе нет облаков… На небе нет облаков… Их больше там не будет никогда… Помню ещё, как мы играли там же на крыше на гитарах… И тогда не было совсем никакой тишины… Пели до хрипоты Цоя… Подойдёшь к краю крыши… И видно всё… край города… и поля… Перегревшись, спу