Юрий Бозин

Снег падал и падал. Мы с сестрой весь вечер смотрели вверх, в маленькое окошко на потолке нашей землянки. Снег падал тихо и мягко. Он был похож на шпионское вторжение в наш маленький немецкий поселок на бескрайних просторах Сибири. Если бы группа «Пламя» была уже тогда, в начале пятидесятых, то всё было бы гармонично. «...Снег кружится, летает, летает...» Мне одиннадцать, я такого снегопада ещё в жизни не видела. Отец намедни говорил, что 1951-год будет тяжёлым. Теперь вижу, что он прав. Снег сам по себе тяжёлый, а на крыше нашей он теперь ещё и страшный. А если рухнет от него крыша-то?! У отца на шахте завал какой-то. Третий день спит всего пару часов, приходит ест и сразу спать. Утром плеснет в лицо воды холодной, б-р-р-р-р-р-р, бутерброд в карман и снова на шахту. Мать тихая ходит, будто боится чего-то. Молится часто. Война закончилась давным-давно. Уже шесть лет как. «Sechs Jahre sind vorbei». Снег белый-белый! Такой снег может быть только в наше мирное время. В войну, по-моему, сн