В суете бурлящего квартала,
Вытянув ладони в пустоту,
Шла Любовь по кромке тротуара,
Шла и спотыкалась на ходу.
А толпа неслась в водовороте,
И в упор не видела толпа,
Что с Любовью что-то происходит,
Что Любовь бредущая – слепа.
А Любви не требовалась жалость,
И плетя шагов нетвердых вязь,
Шла Любовь, счастливо улыбаясь,
Слепотой своей не тяготясь.
А навстречу медленно и гордо,
Глядя на прохожих сверху вниз,
Шла Любовь совсем другого сорта,
Строгая, расчетливая Мисс.
И была божественно роскошна,
И была, как мрамор, холодна.
И, как знать, случайно иль нарочно,
Только с первой встретилась она.
И спросила вроде бы со вздохом,
Но умело подавив смешок:
– Что, сестрица,
Видно дело плохо?
Перва