Стихотворение глубокое сильное, страстное... И вымолит, и спасёт от гордости, и защитит от сплетен и обид... Родной тот, чья боль тебе больнее собственной... Это и есть любовь. М.Цветаева
Глаза открыла утром...Встала... - Нам кажется, что это мало.... На самом деле - это счастье, Когда с тобою в одночасье Проснулся мир... И с ним - ты тоже!!! Жизнь - пробуждением по коже... Вот новый день календаря... Я точно знаю - он не зря! Из царства тьмы летим в мир света... - Какое счастье всё же это!!!! Пока мы можем просыпаться - Давайте петь, мечтать, смеяться... Давайте мигом дорожить.... Ну и, конечно же - любить!!! Всех, кто вокруг..... Друзей, родных... Любить всегда... Без выходных!!! А ни за что... А просто так.... Все, что мешает жить - пустяк!!! Как мелочно все по-сравненью... Подвластна наша жизнь мгновенью.... Вс
Вот и уехала. Была — и нет. Как просто все, но как невыразимо! Ты понимаешь ли, как ты любима, Какой в душе остался жгучий след? Переворачивается душа: Еще вчера — вчера! — мы были двое, И вот — один! Отчаянье такое, Что стыну весь, не мысля, не дыша. Мы все переживали здесь вдвоем: Природу, страсть и чаянья, и грезы. «Ты помнишь, как сливались наши слезы?» — Спрошу тебя твоим же мне стихом. Ты из своей весны шестнадцать дней Мне радостно и щедро подарила. Ты в эти дни так бережно любила… Я женщины еще не знал нежней!
Украдкой время с тонким мастерством Волшебный праздник создает для глаз. И то же время в беге круговом Уносит все, что радовало нас. Часов и дней безудержный поток Уводит лето в сумрак зимних дней, Где нет листвы, застыл в деревьях сок, Земля мертва и белый плащ на ней. И только аромат цветущих роз - Летучий пленник, запертый в стекле, - Напоминает в стужу и мороз О том, что лето было на земле. Свой прежний блеск утратили цветы, Но сохранили душу красоты. (пер. С. Я. Маршак)
Пора давно за все благодарить, за все, что невозможно подарить когда-нибудь, кому-нибудь из вас и улыбнуться, словно в первый раз в твоих дверях, ушедшая любовь, но невозможно улыбнуться вновь. Прощай, прощай — шепчу я на ходу, среди знакомых улиц вновь иду, подрагивают стекла надо мной, растет вдали привычный гул дневной, а в подворотнях гасятся огни. — Прощай, любовь, когда-нибудь звони. Так оглянись когда-нибудь назад: стоят дома в прищуренных глазах, и мимо них уже который год по тротуарам шествие идет.
Комментарии 7
Родной тот, чья боль тебе больнее собственной... Это и есть любовь. М.Цветаева