«Ночные цветы» В воздухе нежном прозрачного мая Дышит влюблённость живой теплоты: В лёгких объятьях друг друга сжимая, Дышат и шепчут ночные цветы. Тени какие-то смутно блуждают, Звуки невнятные где-то звенят, В воздухе тают, и вновь возрастают, Льётся с цветов упоительный яд. То не жасмин, не фиалки, не розы, То не застенчивых ландышей цвет, То не душистый восторг туберозы, — Этим растеньям названия нет. Только влюблённым дано их увидеть, С ними душою весь мир позабыть, Тем, что не могут друг друга обидеть, Тем, что умеют ласкать и любить. Знай же, о, счастье, любовь золотая, Если тебя я забыться молю, Это — дыханье прозрачного Мая, Это — тебя я всем сердцем люблю. Если виденья в душе проле
Я входил вместо дикого зверя в клетку, выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке, жил у моря, играл в рулетку, обедал черт знает с кем во фраке. С высоты ледника я озирал полмира, трижды тонул, дважды бывал распорот. Бросил страну, что меня вскормила. Из забывших меня можно составить город. Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна, надевал на себя что сызнова входит в моду, сеял рожь, покрывал черной толью гумна и не пил только сухую воду. Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя, жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок. Позволял своим связкам все звуки, помимо воя; перешел на шепот. Теперь мне сорок. Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной. Только с горем я чувствую солидарност
Она умела приходить неслышно.
Она умела слушать, не дыша.
Она гоняла воробьев по крышам
И знала, что у солнца есть душа.
Она ценила в людях однозначность.
Она любила жареный миндаль.
Она любила окна - за прозрачность,
И небо - за томительную даль.
Она любила звуки старых вальсов
И первые весенние лучи.
И не терпела – лишь холодных пальцев,
Пустого взгляда и слепой души.
Она любила прыгать на колени.
Она боялась потерять ключи.
Она играла в догонялки с тенью
От чьей-то непогашенной свечи.
Она любила греться у окошка
И наблюдать игру издалека.
Она навечно оставалась кошкой,
Боящейся гремящего замка.
Ценила – плохо запертые двери.
До дрожи не терпела суеты.
Она не знала
Можно по-всякому относиться к сыгранным им ролям, но в том, что Сергей Безруков лучше всех читает Есенина, сомнений нет. Он из поколения актеров, еще заставших советскую школу театрального мастерства, а это дорогого стоит. Станиславский сказал бы «Верю!», услышав произведения знаменитого поэта в исполнении Сергея. «Я усталым таким ещё не был. В эту серую морозь и слизь Мне приснилось рязанское небо И моя непутёвая жизнь. Много женщин меня любило, Да и сам я любил не одну, Не от этого ль тёмная сила Приучила меня к вину…».
Кто-нибудь утром проснется и ахнет, и удивится — как близко черемухой пахнет, пахнет влюбленностью, пахнет любовным признаньем, жизнь впереди — как еще нераскрытая книга. Кто-нибудь утром проснется сегодня и ахнет, и удивится — как быстро черемуха чахнет, сохнет под окнами деревце, вьюгою пахнет, пахнет снегами, морозом, зимой, холодами. Кто-нибудь утром совсем не проснется, кто-нибудь тихо губами к губам прикоснется и задохнется — как пахнет бинтами и йодом, и стеарином, и свежей доскою сосновой. В утреннем воздухе пахнет бинтами и йодом, и стеарином, и свежей доскою сосновой, пахнет снегами, морозом, зимой, холодами и — ничего не поделать — черемухой пахнет. Пахнет черемухой в утреннем воз
Запомни этот миг.
И молодой шиповник.
И на Твоем плече прививку от него.
Я - вечный Твой поэт
И вечный Твой любовник.
И больше - ничего.
Запомни этот мир,
Пока Ты можешь помнить,
А через тыщу лет и более того
Ты вскрикнешь, и в Тебе
Царапнется шиповник...
И - больше ничего.
А. Вознесенский
Самые чистые строки пишутся по ночам. Нет беспокойных огней, что мелькают то тут, то там, Нет посторонних лиц, что проносятся в никуда. Есть только ты и я посреди листа. Самые чистые строки пишутся не для глаз. Будто какой-то ангел все эти «мы» и «нас» Высек на плоском камне на дне души И, улыбнувшись, крикнул: «Давай, ищи!». Самые чистые строки пишутся наугад. Нет идеальной рифмы, спелой как виноград, Только потоки мыслей, льющихся по листам Через ограды ритма, рабски к твоим ногам. Самые чистые строки чаще всего слабы. Нет в них ни силы воли, стержня, огня, резьбы. Их иногда стыдишься — будто уже не пьян Но о вчерашней драке помнит пустой стакан. Самые чистые строки кажутся лишь враньем. Ф
Напишите, что Вы ищете, и мы постараемся это найти!
Левая колонка
О группе
Иному – и скука, и мука, А кто-то замрёт, не дыша…
Поэзия – это наука О том, что такое душа.
И нет упоения выше, Чем пить этот сладостный гнёт!
Имеющий уши – услышит, Имеющий душу – поймёт…
Ирина Кияшко