Ирина Кирилюк (Колычева)

— Гуляете? — поинтересовался старик, которого похоронили несколько месяцев назад, — и мы гуляем. Я пришел Белочку свою проведать… Скучаю по ней очень… — Мама, ты тоже это видишь? — обалдело спросила я, — смотри, там, рядом с Белкой… Это же ее хозяин идет! Его тулуп, его валенки черные — таких ни у кого нет. Мама, мы же были с тобой на его похоронах, мы же видели, как он в гробу лежал! Ну не может же его призрак к Белке приходить?! *** Дачный поселок тихо дремал, убаюканный шелестом листвы и щебетом птиц. В самом дальнем его уголке, у старенького домика с покосившимся крыльцом, на скамеечке сидели двое: старик и собака. Дед Никита был кряжистым, немногословным мужчиной с добрыми, но усталыми глазами. Ходил он медленно, степенно, разговаривал тихо, тщательно подбирая слова. В деревне его любили и уважали — за всю жизнь он никому ничего плохого не сделал. Белка же была его полной противоположностью. Белая с рыжими пятнами шерсть блестела на солнце, а единственный зрячий глаз глядел ка