Пусть лишимся мы многого, Господи.

Пусть
измельчаем на фоне словесного сора.
Оставалась бы музыка - жаркой, как пульс,
отдающийся громом в висках дирижёра.
Пусть не лодка она, но уж точно весло
в утлой лодке среди мировой круговерти.
Пусть не символ добра, победившего зло,
но прямое отличие жизни от смерти.
И когда не спасают тебя образа,
мир от ветра продрог, и беснуется Кормчий -
ты уходишь к себе. Закрываешь глаза.
Надеваешь наушники. Делаешь громче.
Устареет, как будто Святейший Синод,
всё на свете на белом. Лишь пусть неустанно
поднимаются ввысь иероглифы нот
по причудливой лесенке нотного стана.
Александр Габриэль