Напишешь «Старый пруд» и будет начало стихотворения.

Напишешь «Пруд старый» и будет проза, начало августа, маленький пруд, размером с три или даже четыре суповых тарелки, заросший таким толстым ковром ряски, что лягушата по нему скачут аки посуху, стрекоза висящая над одним, а через мгновение над другим местом, густая темно-зеленая бархатная тень, по которой носятся как сумасшедшие друг за другом солнечные зайчики и только неизвестно откуда появившиеся желтые березовые листья, при том, что вокруг все зеленое, да беззаботно порхающие разноцветные бабочки начинающие мало-помалу желтеть, подолгу сидеть сложа крылья и без всякой цели разворачивать и сворачивать свои хоботки, как бы желая что-то сказать, но что…
Михаил Бару