Я вас поздравляю - вы взрослый!

Моя подруженька уехала от меня на другой континент и между нами образовались не только океан, но и разница во времени в 12 часов. т.е у меня рассвет и завтрак, а у нее муж пришел с работы и пора укладывать ребенка спать. Сначала наши обещания "спишемся завтра" растягивались на пару недель, потом на пару месяцев и однажды превратились в поздравления с Новым годом и Днем рождения.
И вот перед Новым годом моя подруга присылает свои фотографии с невероятным красавцем. Вот они в гостиной пьют чай. Вместе кормят чаек на берегу залива. Сбивают снег с елки. И смеются. Счастливо смеются.
Я начала осторожно: "Марусенька, душа моя, а как у мужа дела?".
Марусенька отвечает, что у мужа все хорошо, получил повышение, по-прежнему играет в хоккей и вообще молодец.
- А парень красивый у тебя, - продолжаю я.
- Очень, - отвечает Марусенька.
- Совершеннолетний? - робко интересуюсь я
- Лена, ты в порядке? Максу - пятнадцать!
Макс - это сын Марусеньки. Были времена, когда мы были с ним лучшими друзьями. У него был деревянный меч, у меня умение складывать бумажные фигурки. Мы жили в соседних парадных, и почти каждый день отправлялись с ним и его мамой на поиски приключений в парк. А еще, он обещал на мне жениться. Жениться на собственной маме было в приоритете, но там папа был не согласен, и Максим со вздохом, согласился на брак со мной.
Когда мы обнимались с ним в последний раз в аэропорту, ему было пять, он плакал и подарил мне свои сокровища: пластиковую лягушку, динозавра с крыльями и наклейку с улыбающимся монстром из мультфильма. Потом подумал и отобрал назад лягушку. Потом еще подумал и отобрал наклейку. Динозавр долго был собственностью маленькой собаки, а потом где-то сгинул при очередном переезде.
Марусенька, видя мое замешательство, участливо спросила: давно ли я смотрела в календарь? А а паспорт? А в зеркало?
Недавно смотрела. Но я все еще не могу привыкнуть к тому, что время течет очень быстро.
В школе я подрабатывала, делала уроки с девочкой, которая училась в младших классах. Кажется это было на прошлой неделе. Ее дочка в этом году окончила школу. Совсем недавно, я не знала кем буду, когда вырасту. И кажется всего пару месяцев назад бежала утром на трамвай, который меня вез в Университет.
Герой фильма "Москва слезам не верит" был прав - после сорока жизнь только начинается. Но удивительно смотреть, как взрослеют дети. И грустно видеть, как стареют родители. И тебе все еще нравится твое отражение в зеркале, но теперь вдруг оказалось, что усталость - это не просто слово на букву "У".
С другой стороны, возраст дает свободу. Не детский азарт, что все еще впереди, а ощущение силы и возможностей. Возраст дает возможность выбирать и отказываться от того, что перестало быть важным. Или никогда не было важным. Возраст дает преимущественное право думать о себе и заботиться о себе.
Потому что, ты знаешь, что от тебя уставшего мало проку и не все двери должны быть открыты. И ты знаешь, что даже если твое сердце будет трижды разбито, то все равно, главное - это выспаться, потому что отчет сам себя не напишет. И вообще не сильно важно, если кто-то тебе не звонит. Важно будет ли годовая премия.
В какой-то момент стало понятно, что ты очень хрупкий и уязвимый, и твоя жизнь может закончиться в любой момент. И это дает тебе право не расстраиваться из-за мелочей. Потому что ты каждую минуту помнишь, что если вдруг сейчас последнее мгновение твоей жизни, то лучше потратить его на то, чтобы увидеть что-то красивое или на мысли о чем-то приятном, или обнять кого-то любимого, чем выясняя кто не прав и кто опять не помыл посуду.
И это очень круто, что ты можешь превратить в опыт то, что считал ошибками и провалами. Нос другой стороны, я иногда очень скучаю по себе восемнадцатилетней. У меня от нее осталась немного: любовь к закатам, книга в каждой сумке, умение дружить, рассказывать истории и вера, в то, что я со всем справлюсь. А способности не спать до утра из-за несчастной любви у меня никогда и не было.
Это все, что я хочу сказать вам сегодня . Обнимаю.
Елена Пастернак