Вроде просто – дважды два,

Щи да каша, баба с дедом.
А выходит, что едва
Мир не рухнул за обедом.
Вроде море, ветерок,
Сок в бокале с горстью льдинок.
А выходит – морок, рок
И кровавый поединок.
Вроде руку протяни –
Белый, белый куст жасмина.
Но прозрачнейшие дни
Вдруг взрываются, как мина.
Что на сердце, на уме?
Что пульсирует под кожей?
Что там вызрело во тьме?
Пощади нас, святый Боже.
Лариса Миллер, 2001 г.