То правда, крылатым не надо и тверди,

Земли коль не будет - объятьями - небо.
Не будет полей, будет сладкая воля,
Нет пары, и в тучах им будет раздольно,
И в том, полагаю, вся правда их птичья.
А как человек? В человечьем обличье?
Живет приземлённо и сам не летает.
Но крылья имеет, того сам не зная.
Они, те крыла, не из пуха и перьев,
достоинства их - добродетель, доверье,
кому-то дарёны за верность в любви.
кому-то - за веру, к победе - стремленья.
Кому-то - за искренность, честность в работе,
кому-то - за щедрость отдачи в заботе,
кому-то - из песни сложились, надежды,
кому из поэзии, мыслей безбрежных.
И, вроде бы, сам человек не летает ...
Но крылья имеет, того сам не знает.
"""""""""""""""""""""""
Ліна Костенко