Утро.

Понедельник. В прогнозе — снег...
Впереди — неделя — извечный бег,
Кофе обжигает и чуть-чуть горчит,
Я до слёз скучаю, а ты — молчишь...
Вторник. 8--40. Сажусь в такси,
Дождик в окна мОросью моросит,
Семь минут я еду навстречу дню,
Чтоб нырнуть в привычную беготню...
Здравствуйте.. Конечно.. Спасибо.. Да...
Ты же знаешь, спешка — почти всегда,
Телефон вопит — хоть на миг бы стих...
Сорок писем в Яндексе — не твоих...
Утро. 5--15. Четверг. Не сплю.
Настроенье — слякоть. БлизкО к нулю.
Настронье — плакать. Едва терплю,
Чтоб опять не брякнуть, что тебя лю...
Чтоб опять чего-нибудь не сказать,
Чтоб своё отчаянье не показать,
Я, конечно, спятила на все 100...
Слава богу — пятница... Знаешь, что?!
Позвони мне в среду, в начале дня,
Или...
Я приеду.
Дождись меня...
Юлия Вергилёва