Предыдущая публикация
РОДИНЕ
Они глумятся над тобою,
Они, о родина, корят
Тебя твоею простотою,
Убогим видом чёрных хат…
Так сын, спокойный и нахальный,
Стыдится матери своей -
Усталой, робкой и печальной
Средь городских его друзей,
Глядит с улыбкой состраданья
На ту, кто сотни вёрст брела
И для него, ко дню свиданья,
Последний грошик берегла.
1891
Следующая публикация
Комментарии 7
https://t.me/buninwriter
В холодную ночь я вернулся домой.
По темной дороге прошёл я один
К знакомой усадьбе, к родному селу...
Трещали обмерзшие сучья лозин
От бурного ветра на старом валу...
Деревня спала...И со страхом, как вор,
Вошёл я в пустынный, покинутый двор.
И сжалося сердце от боли во
мне,
Когда я кругом поглядел при огне!
Навис потолок, обвалились углы ,
Повсюду скрипят под ногами полы
И пахнет печами...Заброшен, забыт,
Навеки забыт он, родимый наш дом!
Зачем же я здесь? Что осталося в нем,
И если осталось - о чем говорит?
И снилося мне, что всю ночь я ходил
По саду, где ветер кружился и
выл,
Искал я отцом посаженную ель,
Тех комнат искал, где сбиралась семья,
Где мама качала мою колыбель
И с нежною грустью ласкала меня,-
С безумной тоскою кого-то я звал,
И сад обнаженный гудел и стонал...
Иван Бунин