Вчера с утра унеслась по делам, не успев спросонок нормально позавтракать. Обед пропустила в хлопотах. Когда вернулась домой, промокшая и уставшая, поняла, что и есть-то особо не хочется, в желудке скорее тоска, чем голод. Заварила фруктовый чай, сделала пару бутербродов и в предвкушении плюхнулась на стул — первая передышка за день.
Притопал на кухню сын, потянул носом:
—Бутеры делаешь? А можно мне тоже?
— Да, конечно, делай— ответила я, не отрываясь от телефона (столько людей соскучились за полдня!). И спиной почувствовала напряг в его молчании (материнский инстинкт, тренированный годами! ).
Так же молча сделала ему бутерброд: ветчина потолще и ровно по размеру ломтя батона — как он любит. Сыр полупрозрачными ломтиками. Примостился рядом: «Вку-у-усно!». Дожевав, обнял сзади со всей своей подростковой силенкой — этакая, опять же молчаливая, благодарность — и поплелся в свою комнату. Каникулы кончились, пора возвращаться к ненавистной школьной рутине.
И не бутерброд был ему сейчас нужен, а кусочек любви, возможность снова почувствовать себя маленьким мальчиком, о котором заботится мама. Чтобы обрести силы на то, чтобы совсем по-взрослому заставить себя отказаться от любимых занятий и засесть за уроки. И еще на много других взрослых поступков, на которые мы способны только тогда, когда нас по-настоящему любили в детстве...
Автор: ЕленаАбоимова@
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев