На краю села, где лес начинается, а дороги кончаются, стояла избушка. Не на курьих ножках, как в сказках, а обычная, только очень старая. И жила в ней Бабка.

Никто не помнил её настоящего имени. Даже самые старые люди в деревне говорили, что она всегда была просто Бабкой. Приходили к ней за помощью все: от младенцев до стариков. Одни — за травами от болезни, другие — за советом в беде, третьи — просто поплакаться в жилетку.

# Марья-горюшка

Этой весной к Бабке пришла Марья. Молодая, красивая, а глаза — как два озера после бури, мутные от слёз.

— Бабушка, — упала Марья на порог, — помоги. Не могу больше жить.

— Заходи, — сказала Бабка. — Рассказывай.

И Марья рассказала. Как любила мужа Ивана, как счастлива была. Как родила сына — кровиночку, свет в окошке. А потом война началась. Ивана забрали. Три месяца назад пришла похоронка. А через неделю сын заболел — и тоже умер.

— Не могу, бабушка, — рыдала Марья. — Зачем жить, если всех, кого любишь, теряешь? Дай мне что-нибудь, чтобы не мучиться больше.

# Урок первый: Боль

Бабка молчала долго. Потом встала, подошла к окну.

— Видишь дуб во дворе? — спросила она.

— Вижу.

— Сколько ему лет, думаешь?

— Не знаю... сто? двести?

— Триста, — сказала Бабка. — А знаешь, сколько бурь он пережил? Сколько молний в него били? Сколько раз ломались его ветви?

Марья молчала.

— А он стоит. Потому что понял одну вещь: боль — это не враг. Боль — это учитель. Она показывает, что у тебя есть сердце. Что ты умеешь любить. Мёртвые не болят, девочка.

— Но я не хочу больше любить! — закричала Марья. — Не хочу терять!

— Тогда ты уже мертва, — тихо сказала Бабка. — Только сама ещё не знаешь.

# Три дня

— Останешься у меня на три дня, — сказала Бабка. — Каждый день я тебе покажу что-то. А на четвёртый решишь сама — жить или умирать.

В первый день Бабка повела Марью на кладбище.

— Вот могила Анны Петровны, — показала она на холмик. — Потеряла пятерых детей от болезни. Выжил только один. Думала — повесится. А потом поняла: если она умрёт, кто будет помнить тех пятерых? Кто расскажет внукам, какими они были? Прожила до девяноста лет. И каждый год в день их смерти приносила сюда цветы и рассказывала им о том, что происходит в мире.

— Это же безумие, — прошептала Марья.

— Это любовь, — поправила Бабка. — Любовь не заканчивается смертью. Она меняется, но не исчезает.

# Второй день

Во второй день пришла к Бабке соседка Катерина с больным ребёнком. Мальчишке было года четыре, горел в лихорадке, бредил.

Марья смотрела, как Бабка лечит малыша: травы заваривала, заговоры шептала, руками по голове гладила. Три часа провозилась. Ребёнок уснул спокойно, жар спал.

— Зачем ты это делаешь? — спросила Марья, когда Катерина с сыном ушла. — Ведь он тоже может умереть. Завтра, через год... Зачем бороться?

— А зачем солнце каждый день встаёт? — ответила Бабка. — Ведь знает, что вечером сядет. Зачем цветы цветут? Ведь знают, что завянут.

— Не понимаю.

— Потому что в этом смысл жизни — не в том, чтобы избежать смерти, а в том, чтобы до неё успеть сделать что-то важное. Светить. Цвести. Любить. Лечить.

# Третий день

В третий день Бабка показала Марье свой огород.

— Видишь картошку? В прошлом году посадила. Выросла, выкопали, съели. Этой весной опять сажу. Зачем?

— Чтобы есть было.

— Правильно. А ещё потому, что знаю: буду сажать, пока руки ходят. А потом кто-то другой будет сажать. И картошка будет расти. Потому что это — жизнь. Она продолжается.

Бабка села на лавочку у дома.

— Марья, скажи мне: что ты помнишь о своём муже?

— Как смеялся. Как песни пел. Как сына на руки брал — так нежно, будто хрустальный...

— А о сыне?

— Как сосал палец. Как первый раз "мама" сказал. Как спал, раскинувшись звёздочкой...

— Вот видишь, — кивнула Бабка. — Они живы. Здесь, — она приложила руку к сердцу Марьи. — И будут живы, пока ты их помнишь. Пока рассказываешь о них. Пока любишь.

# Откровение

— Я тебе тайну открою, — сказала Бабка вечером третьего дня. — Мне сто двадцать лет. Видела я такое горе, что земля дрожала. Видела, как матери хоронили детей, как дети хоронили родителей. Как война забирала мужей, как болезни забирали любимых.

— И как ты выжила? — прошептала Марья.

— А я поняла одну простую вещь. Смерть забирает тело. Но душу — никогда. Душа остаётся в тех, кого любила. В воспоминаниях, в привычках, в словах, которые ты от них слышала. В том добре, которое они сделали.

Бабка встала, подошла к печке, где на полке стояли фотографии.

— Вот мой муж. Умер сорок лет назад. Но каждое утро, когда завариваю чай, делаю на две чашки. Потому что он так любил крепкий чай с мёдом. Вот сын. Погиб на войне. Но когда вижу несправедливость, встаю на защиту слабых — потому что он меня этому научил.

— А если забуду их? — испугалась Марья.

— Не забудешь. Память сердца сильнее памяти ума. А если даже забудешь что-то — не страшно. Главное ведь не в том, чтобы помнить каждую мелочь. Главное — чтобы их любовь продолжала жить через тебя.

# Выбор

Утром четвёртого дня Марья проснулась и долго смотрела в окно. Дуб шумел листвой. На его ветвях вили гнёзда птицы.

— Бабушка, — сказала она, — а если я останусь жить... как жить-то? Больно ведь будет всё равно.

— Будет, — кивнула Бабка. — Но боль со временем становится не острой, а тёплой. Как воспоминание о солнце зимним вечером. И ты поймёшь: боль — это изнанка любви. Где нет любви — там нет и боли.

— А смысл? В чём смысл?

— А в том, чтобы передать дальше то, что получила от них. Твой муж научил тебя любить — значит, научи любить кого-то ещё. Сын показал, что такое нежность — значит, будь нежной с теми, кому нужно.

#Через год

Год спустя Марья снова пришла к Бабке. Но теперь не одна — вела за руку девочку-сироту из соседней деревни.

— Бабушка, — сказала Марья, — Настю взяла к себе. Родители умерли, некому было приютить. А я подумала... Ваня мой очень детей любил. И сынок мой был добрый. Они бы хотели, чтобы я помогла.

Бабка улыбнулась и погладила девочку по голове.

— Правильно думаешь. Теперь их любовь будет жить в Насте. И в её детях. И в детях её детей.

# Эпилог

Много лет спустя, когда Бабка состарилась совсем (хотя кто знает, сколько ей было лет на самом деле), к ней пришла уже взрослая Настя со своими детьми.

— Бабушка, — сказала она, — мама Марья умирает. Просила передать вам: "Спасибо за урок. Я поняла. Смерть — это не конец истории. Это только перевод её на другой язык."

Бабка кивнула:

— Умница. Научилась читать настоящую книгу жизни.

А вечером того дня, сидя у окна и глядя на старый дуб, Бабка тихо сказала:

— Вот и ещё одна поняла. Мы не умираем, пока нас любят. Мы не исчезаем, пока делаем добро. Мы бессмертны, пока передаём дальше то лучшее, что в нас было.

И дуб тихо шумел листьями, как будто соглашался.

---

*Говорят, что Бабка до сих пор живёт на краю того села. И приходят к ней люди — одни за травами, другие за советом. А третьи просто за пониманием того, что жизнь — это не борьба со смертью, а танец с вечностью. И в этом танце каждый шаг важен, каждое движение имеет смысл, даже если музыка когда-нибудь закончится.*

Ведьмин блог Источник мудрости 

#мистическиеистории