— Не прикасайся к стенам, — прошептал старик, не глядя мне в глаза. — Они показывают то, что ты не захочешь увидеть."

Елизавета Маркова, 26-летняя студентка-археолог, едва удержалась от улыбки. Старик, смотритель катакомб под Самарой, казался ей чудаком, застрявшим в прошлом с его суевериями. Она приехала сюда ради исследования — подземные тоннели обещали древние тайны, а не сказки.

"— Спасибо за совет, — ответила она, скрывая насмешку. — Я учту."

Старик покачал головой и растворился в полумраке. Елизавета поправила рюкзак, включила фонарик и шагнула в холодную сырость катакомб. Луч света скользнул по неровным стенам, покрытым мхом. Тишина давила, нарушаемая лишь её шагами да редким шорохом капель. У неё была карта, и она не собиралась теряться.

Странные находки

Через несколько минут Елизавета заметила рисунки на стенах. Они казались древними — узоры, фигуры, выцветшие линии. Но что-то было не так: краски выглядели слишком яркими, линии — слишком чёткими. Любопытство взяло верх. Она протянула руку и коснулась камня. Пальцы обожгло холодом, а рисунок дрогнул, словно живой. Вместо узоров на стене появилась она сама — девушка с фонариком, стоящая в тоннеле.

Елизавета отдёрнула руку. Рисунок вернулся к прежнему виду. Сердце заколотилось. "Показалось," — подумала она, но сомнение зашевелилось в груди. Она пошла дальше, стараясь держаться от стен подальше. Однако рисунки появлялись снова и снова. Каждый раз, когда её пальцы случайно задевали камень, изображения менялись: вот она читает книгу, вот идёт по улице, вот спит в своей квартире.

"Это невозможно," — прошептала Елизавета. Она попыталась убедить себя, что это усталость или игра света. Но в одном из рисунков она увидела себя у входа в катакомбы, а рядом — старика с искажённым от ужаса лицом.

Нарастающий страх

Шорох за спиной заставил её обернуться. Тоннель был пуст. "Галлюцинации," — решила она, но шорох повторился, ближе. Рисунки на стенах начали мелькать быстрее, показывая сцены, которых ещё не было: она бежит, оглядываясь, падает, споткнувшись, стоит перед стеной с пустыми глазами.

Елизавета ускорила шаг. Страх гнал её вперёд. В одном из рисунков она увидела себя, лежащую на полу, а над ней — тень без лица. Вскрикнув, она бросилась бежать. Тоннели путались, карта больше не помогала. Наконец, она вырвалась наружу, задыхаясь. Свет дня и свежий воздух принесли облегчение. "Просто кошмар," — сказала она себе, но в глубине души знала: это не конец.

Ложное спокойствие

Вернувшись домой, Елизавета попыталась забыть о том, что произошло в катакомбах. Она включила свет в своей маленькой квартире, бросила рюкзак у двери и направилась в ванную. Горячий душ смыл пыль и холод подземелий, но не смог унять дрожь, что затаилась где-то внутри. Завернувшись в мягкий халат, она заварила крепкий чай с мятой и села за стол, пытаясь сосредоточиться на своих заметках. Её блокнот лежал перед ней, испещрённый схемами тоннелей и краткими описаниями находок. Она хотела записать всё, что видела, но рука замерла над страницей. Вместо научных выводов в голове крутились образы: старик с его предостережением, холодные стены, рисунки, которые оживали под её пальцами.

"Это просто стресс," — сказала она себе, отпивая горячий чай. Елизавета открыла ноутбук, чтобы отвлечься, и начала искать информацию о катакомбах под Самарой. Её пальцы быстро забегали по клавишам, выдавая запросы: "история подземелий Самары", "археологические находки", "мистические явления". Результаты были скудными — несколько статей о раскопках, упоминания о средневековых убежищах, но ничего о странных рисунках или живых стенах. Она вздохнула, закрыла крышку ноутбука и легла спать, уверяя себя, что всё это было лишь игрой воображения, вызванной усталостью и сыростью подземелий.

Но ночью её разбудил шорох. Елизавета открыла глаза, сердце заколотилось. Комната была погружена в темноту, лишь слабый свет уличного фонаря проникал через занавески. Шорох повторился — тихий, но настойчивый, словно кто-то скрёбся в углу. Она включила лампу и замерла: на стене у окна проступал рисунок. Это была она сама — Елизавета, стоящая у стекла, с широко раскрытыми глазами, а за её спиной в темноте вырисовывалась тень с пустыми глазницами. Рисунок был грубым, словно нацарапанным углём, но детали — её растрёпанные волосы, напряжённая поза — были пугающе точными.

Она отшатнулась, едва не опрокинув лампу. Через мгновение рисунок исчез, оставив лишь слабый багровый след, который тут же растворился. Елизавета вскочила, проверила замки — всё было заперто. "Мне мерещится," — прошептала она, но голос дрожал. Утром она заметила на своих руках тонкие красноватые капли, похожие на засохшую краску. Она долго тёрла их мылом, но ощущение липкости не уходило. "Аллергия," — решила она, хотя в глубине души понимала, что это не так.

Растущее беспокойство

В университете Елизавета решила поделиться своими переживаниями с подругой Анной. Они сидели в шумной столовой, окружённые гомоном студентов. Анна, весёлая и практичная, выслушала её рассказ с лёгкой улыбкой.

"— Ты серьёзно? Рисунки, которые меняются? — она рассмеялась, откусывая кусок пирога. — Лиза, ты слишком много работаешь. Это всё твоя археология, она тебе в голову ударила."

"— Я знаю, как это звучит, — Елизавета нервно теребила ручку. — Но я видела это своими глазами. Они появлялись, когда я касалась стен."

"— Может, это была плесень или газы какие-то, — предположила Анна, пожав плечами. — В старых катакомбах всякое бывает. Тебе нужно выспаться и забыть."

Елизавета кивнула, но её мысли были далеко. Она знала, что это не плесень и не усталость. Что-то следовало за ней из катакомб, и это "что-то" не собиралось отступать. В тот же день, возвращаясь домой, она заметила странные узоры на стенах домов вдоль улицы. Сначала она приняла их за граффити — молодёжь часто разрисовывала старые здания в этом районе. Но когда она присмотрелась, узоры шевельнулись. На кирпичной кладке проступило её изображение: она идёт, оглядываясь, с фонариком в руке, а за ней тянется длинная тень.

Елизавета ускорила шаг, стараясь не смотреть по сторонам. Её дыхание участилось, в горле пересохло. "Это не может быть правдой," — повторяла она, но узоры появлялись снова и снова — на бетонных заборах, на стекле автобусной остановки, даже на асфальте под ногами. Каждый раз они показывали её, но сцены становились всё мрачнее: вот она стоит в своей комнате, окружённая тенями, вот падает, споткнувшись о невидимую преграду.

Ночью кошмары стали невыносимыми. Ей снились катакомбы — бесконечные тоннели, где стены пульсировали, как живые. Тени с пустыми глазами тянули к ней руки, а старик стоял в стороне, молча наблюдая. Она проснулась в холодном поту, сжимая одеяло. На подушке остались тёмные пятна, похожие на чернила. Елизавета включила свет и долго смотрела на них, пытаясь понять, откуда они взялись.

Поиск ответов

На следующий день она решила обратиться за помощью. Психолог в университетской консультации выслушал её рассказ с профессиональным спокойствием. Елизавета сидела в мягком кресле, теребя край рукава, пока мужчина в очках делал пометки в блокноте.

"— Это похоже на сильный стресс, — сказал он, глядя на неё поверх очков. — Ваше воображение могло усилить впечатления от катакомб. Попробуйте отвлечься, сменить обстановку."

"— Но я видела это наяву, — возразила она. — Рисунки появляются даже здесь, в моей квартире."

"— Иногда наш разум проецирует страхи в реальность, — мягко ответил он. — Я пропишу вам лёгкое успокоительное. И советую отдохнуть."

Елизавета вышла из кабинета с рецептом в руках, но легче ей не стало. Успокоительное не помогло — рисунки продолжали преследовать её. Они появлялись на страницах учебников, когда она пыталась читать, на экране телефона, когда она проверяла сообщения. Однажды вечером, сидя за столом, она заметила, как её тень на стене начала двигаться сама по себе, вырисовывая знакомые узоры. Елизавета отшатнулась, уронив кружку с чаем. Осколки разлетелись по полу, но она не обратила на это внимания — её взгляд был прикован к стене, где теперь красовался рисунок: она сама, стоящая в катакомбах, а рядом — старик с протянутой рукой.

"Я должна понять, что происходит," — решила она. Елизавета собрала рюкзак, взяла фонарик и отправилась обратно в катакомбы. Ей нужно было найти старика и получить ответы.

Возвращение в тьму

Спуск в катакомбы был холодным и молчаливым. Свет фонарика дрожал в её руках, выхватывая из темноты неровные стены. Старик ждал её у входа, словно знал, что она вернётся. Его лицо было непроницаемым, но в глазах мелькнула тень усталости.

"— Ты вернулась, — сказал он тихо, голос звучал как шорох сухих листьев.

"— Что это за место? — Елизавета сжала фонарик так, что побелели костяшки пальцев. — Что со мной происходит?"

"— Стены показывают судьбу тех, кто их коснётся, — ответил старик, глядя куда-то в темноту. — Они не просто предсказывают. Они выбирают."

Он указал на стену. Рисунок ожил: Елизавета стояла в окружении теней, их пустые глазницы смотрели прямо на неё. Она отступила, но старик продолжил:

"— Я был таким же, как ты. Коснулся стен, увидел свою судьбу. Они сделали меня хранителем. Теперь твоя очередь."

"— Я не хочу! — крикнула она, голос эхом отразился от стен. — Я могу уйти, забыть!"

Старик покачал головой. "Ты уже часть этого. Беги, если хочешь, но они найдут тебя."

Елизавета развернулась и бросилась вглубь тоннелей. Рисунки мелькали перед глазами: она бежит, падает, кричит. Наконец, она остановилась перед стеной, где был изображён финальный момент — она принимает руку старика, а тени растворяются. Всё было предрешено.

Последний выбор
Она вернулась к старику, тяжело дыша. "Что я должна сделать?" — прошептала она.

"— Прими свою роль, — ответил он. — Или они заберут тебя."

Елизавета закрыла глаза. Её рука дрожала, когда она коснулась его ладони. Тело стало лёгким, невесомым, а затем растворилось в воздухе. Она исчезла, став частью катакомб, новым хранителем, обречённым показывать судьбу другим.

Но в последний миг стена показала новый рисунок: старик уходит из катакомб, а за ним следует тень с пустыми глазами. Елизавета поняла — она не спаслась. Рисунки не просто предсказывали будущее. Они его создавали, заманивая новых жертв в бесконечный цикл.

Катакомбы затихли, ожидая следующего любопытного, чьи пальцы коснутся холодных стен.

(с) Леонид Марлоу /Дзен Яндекс

#фэнтези