Я никогда раньше не была склонна к воровству или чужим вещам в принципе. Только один раз я оступилась, только однажды зачем-то переступила через свои принципы… И это закончилось кошмаром.

Та сумка просто стояла на лавочке в парке. Обычная совершенно, спортивная, черная, ничем не примечательная. И я клянусь вам, я понятия не имею, почему, слушая регулярно по телевизору истории о взрывчатке, об оставленных специально предметах, о мошенниках, которые подобным образом ловят наивных простачков, я ту сумку все же взяла.

Если честно, то, что происходило дальше, я помню, как в тумане. Казалось – только что вышла на прогулку в парк, и вот уже сижу в такси, прижимая к груди несчастную эту сумку, трясусь как безумная, всеми силами стараясь отвлекать водителя болтовней, только бы ему не пришло в голову спросить, что со мной… Как добралась до своей квартиры – тоже помню урывками. И как кидала сумку на комод в прихожей. А потом…

Сумка мирно стояла там, где я ее бросила. Вот только мой мозг и мои глаза дружно решили, что эта информация лишняя для меня, ненужная совершенно. Потому что, несмотря на очевидное присутствие в доме постороннего предмета, я о нем благополучно… забыла. Как-то так, практически постоянно цепляясь взглядом за сумку, я просто ее не замечала. Как глаза кто отводил, честное слово.

Но то, что вдруг стало происходить вокруг, игнорировать уже не получалось. Я продолжала жить своей обычной жизнью, ходить на работу, встречаться с друзьями. И параллельно, краем глаза, совершенно непроизвольно, замечала, что меня… преследуют. Чужой, давящий взгляд в метро, на улице, в парке, я чувствовала буквально постоянно с того самого момента. И ладно бы только взгляд, его можно было бы списать на паранойю или что-то подобное, но… Увы. Тот человек даже не слишком скрывался, хоть и держался чуть в стороне. Мужчина, приличный с виду, с длинной, крайне примечательной бородой, вовсе не свойственной современным модникам. Я заметила его где-то через пару дней преследования и чем дальше, тем больше убеждалась, что права.

Я даже пыталась подойти к нему сама, спросить, что, собственно, не так и зачем он ходит за мной по пятам. Но стоило мне сделать хоть пару шагов в его сторону – он тут же растворялся в пространстве, как какая-то картинка, как… призрак. И это было безумно странно, страшно и прочие возможные эпитеты.

Но даже преследователь пугал меня меньше, чем внезапно ставшая чужой для меня моя собственная квартира. Да, я знаю, как это звучит – чистое безумие, проблемы с головой очевидно. Но так оно и было, поверьте. Мне незачем придумывать, реальность сама подкидывала мне вещи пострашнее любой фантазии.

Если преследования чужака были снаружи, то то, что вдруг стало преследовать меня ВНУТРИ дома, доводило меня почти до истерик. Тихий, детский смех. Тихие, аккуратные шаги по паркету. Легкие, почти невесомые касания на уровне пояса. И все это происходило в те моменты, когда я была совершенно одна дома! Как понимаете, детей в моем окружении нет, даже у соседей – нет, и списать внезапные звуки на что-то материальное никак не выходило. Иногда казалось даже, что я слышу тонкий голосок, зовущий меня куда-то, но слов до конца разобрать у меня так и не получалось.

А порой мне казалось, что я даже вижу… ее. Девочку. Маленькую, лет восьми, не старше. В странном, слишком старомодном платье и с кудряшками на голове. Это не было полноценным видением, скорее чем-то на периферии глаза, мимолетным, но от того не менее жутким. Я буквально сходила с ума от этого, не понимая и не принимая того, что происходит.

И главное – я никак не связывала происходящее с сумкой, которая все это время продолжала стоять на комоде в моей прихожей. Про сумку я все еще не помнила.

Не знаю, что именно стало толчком для хоть какого-то разрешения той истории. Мой ли жуткий внешний вид, или может дергающаяся походка, или то, что я все меньше и меньше становилась похожа сама на себя…

Но в один из безумных вечеров, когда в моем доме творилось черт знает что, в дверь постучали. И как-то даже без удивления я увидела на своем пороге того самого мужчину. Он стоял там безоружный, мило улыбающийся, только не мне, а куда-то за моим плечом. А потом молча вошел, не спрашивая разрешения, и сразу же направился к сумке.

Я не протестовала. Я вообще уже ничего не понимала, полностью погруженная в собственный разрушающийся разум. Даже если бы мужчина достал из кармана нож и напал бы на меня, я бы не сопротивлялась, лишь бы все закончилось поскорее.

Но мужчина не стал нападать, он вообще, казалось, решил меня игнорировать. Зато подошел к сумке, взял ее за ручки и что-то зашептал внутрь. А меня как по голове ударили – я УВИДЕЛА ее, вспомнила, но все еще не понимала ничего. Отказывалась понимать. Потому что впервые увидела то, что лежало в сумке.

Кукла. Высокая, ростом с ребенка как раз лет восьми, в старомодном платье и с кудряшками. Явно коллекционная, потому что слишком сильно похожая на человека. Она одним своим видом внушала дикий ужас и желание отвернуться немедленно, а тот факт, что странный мужчина разговаривал с ней, и вовсе наводил совершенно потустороннюю жуть на меня.

Еще хуже было то, что кукла отвечала ему. Слов я снова не могла разобрать, да и не пыталась, если честно, всеми силами стараясь сохранить свой разум, но рот куклы двигался – открывался, закрывался, губки складывались в улыбку…

А потом мужчина закрыл сумку и ужас схлынул, оставив внутри меня глухую пустоту. «Спасибо, что проследили за моей дочерью. Прошу прощения за доставленные неудобства», сказал этот страшный человек и ушел, оставив меня с полностью разваливающимся представлением о мире.

С тех пор чувство чужого присутствия в моей квартире прекратилось, как и преследование неизвестного. Они… словно ушли вместе, кем бы они ни были, действительно оставив меня, просто бросив, как ненужную вещь. Правда, лучше мне не стало.

С тех пор я – частый гость в одной загородной клинике для душевнобольных. Я не могу жить нормально, мне все время чудится что-то жуткое, нереальное, нездешнее. Я не знаю, как мне вернуть свою жизнь обратно, и только таблетки дают мне хоть какую-то стабильность.

Я безумно боюсь вновь встретить того человека и его… дочь? Куклу? А порой совершенно перестаю понимать себя, когда ловлю себя на мысли о том, что боюсь… никогда больше их не встретить.

P.S. Автор пишет не о себе! 

(с) #СтрашилкиОтЧеширки

#страшныерассказы