Молль

Автор: Водопад
Да нихрена это не си-бемоль! Ля-диез, в лучшем случае… Как вообще можно заставить это полено издавать звуки? Долбанный свет! Корявые пальцы, мухоморы в ушах, струны из жил дикого вепря. А толку? «Всенепременно получится»… Ага. Не получается! Не получается, бл… не получается! Вот как пойду щас и как эту ведьму саму в струну скручу и на колки из её же косточек намотаю. Посмотрим, как она запоёт.
Долбанный мир, болото, вонь, жопа мокрая, пиявки со змеями… А может, пиявки, как змеи. Луна ещё лыбится. Бесит!
– Тролль!
– А… Кто здесь? – я повертел башкой.
– Да я, – на кочке передо мной сидела лягушка.
– Чё те надо? Я лягушек больше жрать не буду, до сих пор отрыжка тинная.
– Так и нет больше никого, – говорит мне тинная отрыжка, – все от твоей музыки разбежались. Может, хватит струменту мучить?
Огляделся я, прислушался… Тихо! Ни выпь не стонет, ни филин не ухает. Даже кулик своё болото больше не хвалит.
– Ты на себя глянь, – продолжает лягуха, – мхом до бровей зарос, в кочку корни пустил. По какой такой надобности полено живое мучаешь, жутко негармоничные звуки из него извлекаешь?
– А по такой-сякой надобности, – говорю, а сам незаметно корни из задницы выкорчёвываю (больно, между прочим), – что музыкант я. Моля меня зовут, а группа моя «Синий свин» называется. Слыхала?
– Да какой ты музыкант, Моля? – глумится земноводная. – Посмотри на себя? Тролля ты, и когтями твоими не струны из жил телепать, а жилы эти из живых человеков вытягивать.
– Ведьма, ты, что ль? – догадался я.
– Ну я… И чё? Ведьма что, не человек? Даже у меня уши от твоей музыки завяли да отвалились. И кожа зазеленела, и перепонки выросли. Давай уж, завязывай. Это по-хорошему пока.
– Но это ты же мне гитарку сама подкинула, ты же «всенепременно получится» говорила!
– Ну ошиблась… Но ты сам меня обдурил. Сказал, что музыкант.
– Да музыкант я, зуб вот этот даю! Сам не пойму, что за хрень выходит… Гитарка твоя нифига не играет.
– Слушай, Молль! – вдруг подпрыгнула лягушка. – А ты гитарку-то в другую лапу возьми! Тролли, они же все левши. Не знал?
Хм… Не знал, понятное дело. Откуда мне знать? Переложил я гитарку, а оно и впрямь половчее так. Огладил струны, втянул соплю, на луну глянул мечтательно… Да как запою:
– Луч солнца золото-ого…
Пою, блин, и плачу. Получилось же, заигралось, запелось! И стали твари лесные на трубадурь мою слетаться, сползаться, сбегаться. А я и пиявкам даже рад, всё слушатели, а не Ржавый с Бухим, как обычно. Ну никогда у меня ещё такого аншлага не было!
Смотрю, и лягуха заслушалась, аж слеза у лупоглазой навернулась.
– Молль, – говорит, – ты мой принц! Я тебя тыщу лет в болоте ждала! Поцелуй меня, и стану я прекрасною принцессой!
Допел я, встать хочу, а корни не пускают. Лягуха тогда сама ко мне на колено запрыгнула, потом на ладонь, и морду зелёную к моим губам тянет, зажмурилась. Я тоже. Хотя... чего бояться? Что может быть хуже, чем прирасти троллем к кочке?..
***
– Моля! Моля, бл… Очнись, чё!
Глаз продрал, потом второй. Нет лягухи, леса нет, болота, корней в жопе. В гараже я батином, а Ржавый меня по щекам лупит.
– Ты чё, Моля? Нихрена тебя торкнуло-то!
– Всё! – говорю. – Хватит мне твоих промокашек! От них жопа потом болит. И теперь я не Моля, а Молль!
И встаю. Гитарку свою со стены снимаю, гриф поглаживаю. Как там? Перекладываю в левую руку. «Луч солнца золото-ого».
Интересно, успел я хоть принцессу поцеловать?