Предыдущая публикация
Мокрый лист, прилипший к стеклу..
– Кто ты, лист, – вы, конечно, спросите, –
мол, откуда ты, старина?
– Я почтовая марка осени
на прозрачном конверте окна.
Николай Зиновьев
Вся осень прекрасна: сентябрь - бабьим летом, октябрь - листопадом, а ноябрь - ожиданием снега.
Картины художника Головиной Натальи
Не надо бояться октября, октябрь прекрасен, быть может, прекраснее всех месяцев года, даже мая. Май мучает надеждой, обещаниями, которые никогда не сбываются, октябрь ничего не обещает, не даёт и тени надежды, он весь в себе. А за ним — тьма, холод, слякоть, мокрый снег, огромная ночь, конец. Но как красиво сейчас! Какое золото! Какая медь! И как чудесна зелень елей в лесу и лоз над рекой! И до чего же зелена совсем не увядшая трава. А над всем — чистое голубое небо. Тверда под ногой, будто кованая, дорога, лужи подёрнуты уже не сахаристым, тающим ледком, а тёмным, непрозрачным и твёрдым. И великая пустота тихого, просквоженного от опушки к опушке леса: ни птицы, ни зверька, ни насекомого, ни шороха, ни писка, ни свиста.
Из дневника писателя Юрия Нагибина
Игорь Эммануилович Грабарь (1871-1960). Золотые листья, 1901
Обрываются речи влюбленных,
Улетает последний скворец.
Целый день осыпаются с кленов
Силуэты багровых сердец.
Что ты, осень, наделала с нами!
В красном золоте стынет земля.
Пламя скорби свистит под ногами,
Ворохами листвы шевеля.
Николай Заболоцкий
Следующая публикация
Комментарии 18
Шестнадцать строк об октябре -
о том, что иней на заре
прошёл по листьям сединой,
о том, что лето за спиной.
Шестнадцать строчек о тоске -
о том, что брошен на песке
обломок лёгкого весла,
о том, что молодость прошла.
И вдруг, наперекор судьбе,
шестнадцать строчек о тебе,
о том, что с давних пор не зря
ты любишь ветры октября!
Шестнадцать строчек... Я живу.
Дубовый лист упал в траву.
Песок остыл. Ручей продрог.
А я живу!.. Шестнадцать строк.
неяркого солнца, нежнейшего зноя.
Оно называется
бабье лето
и в прелести спорит с самою весною.
Уже на лицо осторожно садится
летучая, легкая паутина...
Как звонко поют запоздалые птицы!
Как пышно и грозно пылают куртины!
Давно отгремели могучие ливни,
всё отдано тихой и темною нивой...
Всё чаще от взгляда бываю счастливой,
всё реже и горше бываю ревнивой.
О мудрость щедрейшего бабьего лета,
с отрадой тебя принимаю... И всё же,
любовь моя, где ты, аукнемся, где ты?
А рощи безмолвны, а звезды всё строже...
Вот видишь - проходит пора звездопада,
и, кажется, время навек разлучаться...
...А я лишь теперь понимаю, как надо
любить, и жалеть, и прощать, и прощаться. О.Берггольц
" В бабье лето теплый солнецестой
Был, казалось, как и небо, вечен.
Но однажды в тишине густой
Вдруг дождями
захлебнулся вечер.
Посерело, сникло все окрест.
Как - то сразу повзрослела озимь.
И калины гроздья, переспев,
Сорванные ветром
бьются оземь.
А туманы пишут на заре
Над водой расплывчатые строчки.
С веток кленов, как с календарей,
Осень обрывает по листочку".
Штенников А.Д.