В умеренно-тоскливом октябре,

в момент довольно сносного заката,
когда звучит то скерцо, то стаккато,
то что-нибудь, приличное игре на струнных,
просыпается Звезда Гори́-гори́. Возможно, и другая.
Вздыхают, самоë себя ругая,
фантомы деревенского гнезда,
которому неведом интерес художника, туриста, краеведа.
Спешит по небу силуэт корвета,
и движется ему наперерез тень колокольни.
Ухает сова. Пищит грызун. Всë так, всё просто нота.
Лежит под камнем странная банкнота —
читаемы год выпуска и "два", на обороте — заяц и лорнет.
Уже темно. Дом дремлет за фасадом.
Звезда Гори-Гори летит над садом,
здесь пустяки — вишнёвый или нет.
Тогда по саду, голому на треть,
ни адреса не зная, ни прописки,
гуляют ведьмы, маги, василиски
(уместнее в глаза им не смотреть).
И каждый постоянно начеку.
Заметят — не случилось бы конфуза,
поскольку нет прекраснее союза.
И слышно говорящему сверчку:
покрикивают гномы вдалеке,
волшебник едет в лавку за товаром.
И Лучший Млечный Путь над самоваром.
И новая звезда на чердаке.
Резная Свирель
Худ. Михаил Спиридонов