Аркадий Тивин

Алина смотрела на экран телефона, где мигал счетчик просмотров. Двадцать три тысячи за три часа. Неплохо, но все еще ничтожно мало для девушки, мечтающей о миллионах. Она устало потерла глаза и отбросила телефон на кровать. Потолок её съемной квартиры казался таким же пустым, как и перспективы на будущее. Три года. Три года бесконечных попыток стать кем-то большим, чем просто еще одно лицо в бесконечном потоке контента. Кастинги, прослушивания, бессонные ночи над монтажом видео, унизительные отказы, редкие взлеты и постоянное, изматывающее падение вниз – туда, где никто не видит и не слышит. Солнце садилось, окрашивая стены комнаты в рыжий цвет, будто насмехаясь над её выгоревшими от постоянных окрашиваний волосами. Шторы колыхались от легкого ветерка, словно нашептывая: "Сдайся, Алина. Не всем дано". Она закрыла глаза. Перед внутренним взором проплывали картинки вчерашнего кастинга на музыкальное шоу, как она репетировала, как верила и тревожно ждала своей очереди. И как режиссер даже

Поезд Берлин—Париж отходил в 23:15, и Софи опоздала на семь минут. — Черт! — выдохнула она, хватая чемодан с красками. Она бежала по перрону, а каблуки глухо стучали по плитке. Последний вагон. Последний шанс. Проводник уже убирал ступеньки, но увидел её и взмахнул рукой: «Быстрее!» Она влетела внутрь, и дверь захлопнулась за ней. Затем тишина и только стук колёс, да чьё-то тяжёлое дыхание, её собственное. Вагон полупустой. Запах старых сидений, табака и чего-то сладкого, — может, шоколада? Софи опустилась на свободное место у окна. До Парижа пять часов. Пять часов одиночества. Но судьба смеётся последней. — Это место свободно? — мужской голос. Она подняла глаза. Перед ней стоял он. Высокий, в помятом пальто, с гитарой за спиной. В глазах усталость и что-то ещё… знакомое. — Да, — кивнула Софи. Он сел. Поезд дёрнулся, и их плечи коснулись на секунду. — Томас, — представился он. — Софи. — Художник? — он кивнул на её чемодан, из которого торчали кисти. — Неудавшийся, — усмехнулась о