♥️☕

Она, как смесь нектара и полыни,
С тончайшим вкусом коньяка и мяты,
Переплетенье судьбоносных линий
С экспрессией июльского заката…
Как лунный свет, уснувший на ладошке,
Под шёпот звёзд с мечтами в час полночный…
Сама своя… свободная, как кошка,
Которая по крышам бродит ночью.
Порой Она — мудрёная шарада,
Разгадывать которую не просто;
Порой сама не знает, что Ей надо,
Поскольку нет ответов на вопросы…
Она, как эхо самой лучшей песни,
Что с юности душа забыть не может…
Как светлый праздник, зыбкость слова «если...»
Прохладных пальцев трепетность на коже...
Чуть уловимый запах незабудок...
В глазах янтарных лучики играют…
Не женщина, а фея… просто чудо!
Таких, наверно, в жизни раз встречают.
Её постичь, как космос, невозможно;
И не удержишь, как туман рассветный…
С Ней так легко… но иногда так сложно...
А без Неё — жизнь полный штиль без ветра.
Она, пройдя по кромке чьих-то судеб,
На цыпочках… легко… как ветер в мае,
Ушла в закат… Другой такой не будет…
Но это слишком поздно понимают.
_____________________________
© Copyright: Ирена Буланова, 2023