Прости, любимая. Я так тебя подвёл… Я не сумел уйти, от этой пули... Ещё бы метров тридцать – я б ушёл, А догонять, они бы - не рискнули ... Прости, любимая. Не горе – а беда ! Письмо моё придёт за похоронкой – Ты в нём себя узнаешь, как всегда, Смышлённой и счастливою девчонкой. Прости, любимая. Унёс я благодать – Мир для тебя стал бледен и ничтожен. Пусть пишут: «Кто-то должен умирать»... Не верь им, милая. Никто, никто не должен. И помнил я , на огненной черте, Что ты меня вернуться умоляла – Я так старался, что из ста смертей , Всего одна меня - не миновала. .. Но я вернусь, по - прежнему , любя – Сквозь грунт пробьюсь к тебе, зелёной негой... И для тебя, и только