Lydia Frank

Метель била в окно. Снежные хлопья налипали на стекло и тут же таяли, оставляя мокрые дорожки. Я стояла у окна и смотрела на это белое безумие. В квартире было тихо. Только ёлка мигала разноцветными огнями в углу комнаты. Мигала для меня одной. Тридцать первое декабря. Восемь вечера. И я одна. На столе стояла тарелка с оливье. Одна тарелка. Один бокал. Одна салфетка. Я приготовила салат по маминому рецепту — с солёными огурцами вместо маринованных, как делали в девяностые. Зачем? Привычка. Или попытка почувствовать хоть что-то праздничное. На холодильнике висели детские рисунки. Тимофей нарисовал ёлку с кривой звездой. Алиса — снеговика с тремя пуговицами. Я провела пальцем по бумаге. Холодная. Дети у бывшего. Первый Новый год за восемь лет — без них. Я набрала номер. - Мам! — голос Тимофея был звонким, весёлым. — С Новым годом! - Ещё не Новый год, солнышко. Четыре часа до курантов. - А мы уже подарки открыли! Папа разрешил! Я сглотнула. - Здорово. А Алиса где? - Мама, мама! — в трубк