Одуванчик Полевой

Казань. Июльское тяжёлое и влажное утро. Автобус №29 ползёт по разбитым улицам, пыхтя и скрипя на каждом повороте. В салоне — как обычно: кто-то уткнулся в телефон, кто-то смотрит в окно, кто-то дремлет, укачанный гулом мотора и ритмичным покачиванием салона. На остановке в автобус входит пожилая женщина: не бомж и не жертва зеленого змия. Видно — из тех, кто воспитан говорить «пожалуйста» и «извините». — Здравствуйте… — робко кивает она, проходя к турникету. — Карта не работает, — сухо бросает кондуктор. Молодая женщина, в хиджабе, с холодным взглядом. — Как… не работает? Я ею только вчера… — начинает бабушка, путая слова от волнения. — Нет оплаты — выходите, — резко обрывает та. — Я… у меня мелочь есть… или завтра могу… — лепечет старушка. — Сказано же — ВЫХОДИТЕ! В салоне наступает молчание. Люди перестают дышать. Кто-то делает вид, что читает. Кто-то делает вид, что смотрит в окно. И только женщина в зелёном костюме, лет пятидесяти, не выдерживает: — Ну, вы чего так с бабушк