Тамара Клеткина

Прости, сынок... коль что не так...

А мать стояла на коленях,
Пред пьяным сыном во слезах,
"За что несу такое бремя?
Прости , сынок...коль что не так...
Быть может мало я любила,
Быть может мало я дала?
Твою я душу погубила,
От страсти пить не сберегла.
Прости ,сынок, ты мать-старуху,
Со сгорбленной трудом спиной,
Прости горящую мне душу,
Остановись, сынок, и не иди в запой."
Так сильно мать его просила,
Что камень раскололся пополам,
Но сын взглянул на мать уныло,
Решил..."пойду, ещё поддам"...
Сыночек пил...мать умирала,
Сердечко прихватило в раз,
И он не видел, как страдала,
Одна оставшись в этот час.
Когда домой вернулся пьяный,
Увидел мать он на полу,
Иконку та в руках сжимала,
С з