Эта шикарная женщина - Осень, Себя подарила беспутному Ветру... И что он не скажет, и что он не просит, Ему отдавала, не чувствуя меры. Листвы разноцветной большие охапки, Бросала к ногам его брачным букетом, И буйные краски, и солнца остатки, И слезы дождей, и туман пред рассветом... А Ветер беспутный шатался по свету, Любя самого лишь себя, свою прихоть. И даже шикарную женщину эту, Старался, как можно сильнее обидеть. Сорвав с нее платье нахальным порывом, Чтоб голая, так до Зимы простояла... А Осень прощала, лишь с тихим надрывом, Уже обреченные слезы роняла. В зимовьих объятьях она умирает, И проседь теперь в волосах, а не просинь, Под снежной