Вернуть бы тех… кого забрали небеса… Хоть на минутку — лишь увидеть лица… Чтоб посмотреть в давно забытые глаза… Сказать три слова… и отпустить их… к птицам…
По белому листу бегут живые строчки,
Переходя из ряда в новый ряд,
Они решают, где им ставить точки,
И совершают на листах особый свой обряд.
Я каждый раз им просто удивляюсь,
Как неожиданно рождаются стихи,
В слова между собой соединяясь,
Находят сами нужные лады.
И лишь в конце, перечитав всё снова,
Я искренне им радуюсь, хотя,
Написаны они совсем не мною,
А кем-то свыше, только для меня.
Их кто-то мне диктует так изрядно,
Что я лишь успеваю записать
Их быстро на листах своей бумаги,
Чтобы потом уже стихами их назвать.