Надежда Смирнова(Михалькевич)

Вечер выдался тихим и каким-то пронзительно-пустым. В воздухе квартиры, где я выросла, по-прежнему витал запах папиного одеколона, хотя его уже неделю как не было с нами. Я смотрела, как мама механически перебирает старые фотографии, изредка промакивая уголки глаз платком. Её морщинистые руки, когда-то ловкие и быстрые, теперь казались такими хрупкими и беззащитными. — Елена, дорогая, может, чаю? — спросила она, поднимая на меня глаза, в которых застыла не только боль утраты, но и какая-то странная тревога. Я кивнула. Только чай нам сейчас и оставался. Кухня встретила нас привычным скрипом старого паркета. Сколько помню себя, этот звук всегда сопровождал наши семейные посиделки. Сейчас он звучал как-то особенно одиноко. — Как думаешь, Алёша приедет? — мама расставляла чашки, стараясь не смотреть мне в глаза. О моём старшем брате мы говорили редко. Последний раз он появлялся в родительском доме почти год назад — и то мимоходом, на пару часов, будто отмечаясь. — Должен приехать, — я пожа