валентина мельчакова

Метро у нас, как всегда, пахло железом, потом и чем-то кислым, вроде вчерашней газировки, пролившейся на бетон. Я стоял у турникета, как приличный человек, искал в кармане «Тройку», щёлкал ключами и бормотал про себя, что сегодня опоздаю, если опять задержусь на секунду. Людей было немного — утренний поток уже схлынул, а вечерний ещё не успел нагрянуть. И тут чувствую — сзади кто-то дышит слишком в затылок. Сначала подумал, что просто спешит, но дыхание было тяжёлое и уверенное, как у человека, который уже решил, что будет делать. Оборачиваюсь — смуглый парень лет двадцати пяти. Борода в стиле «два дня назад брился», тёмные глаза, рюкзак на одной лямке. Он стоит почти вплотную, прищурившись и чуть подаваясь вперёд, как кошка перед прыжком. — Эй, — говорю, — держи дистанцию. — Всё нормально, брат, — отвечает он, растягивая слова, и улыбается уголком рта. — Пройду вместе. — Нет, — говорю, — у меня билет один. Он не отвечает. Только чуть сильнее подаётся вперёд, и я уже понимаю, что сейча