Слова приходят на исходе дня,
то крадучись, то взламывая двери.
Мы ими, как шагами, землю мерим,
в заиндевевшей памяти храня
всё, что на коже пепельной хранит
теперь до блеска вымытый гранит.
Шаги. Впечатан в память каждый шаг.
У мавзолея - смена караула.
И новая строка перечеркнула
всё то, о чём не смели мы дышать.
Но до сих пор не выпита до дна
разлитая молчаньем тишина.
И это так. Да сбудутся слова
предвестниками нового рассвета!
Осталось 25 шагов до лета,
а до Победы было только 2
тогда, в невозвратимом том году,
где значимее слова не найду)
т.е..я...
Всё реально или только снится мне?
Мы шагаем, и ветер в лицо,
соблюдая святые традиции
наших дедов и наших отцов.
Пусть в боях мы с тобой не испытаны,-
в нас всегда продолжается бой.
В каждой клетке, их кровью пропитанной,
мы храним этот подвиг живой.
Не в воде закаляясь, не в пламени,
не отдавшие жизни войне,
мы присягу давали у знамени
отвоёванной ими стране.
Расстоянье строки между титрами...
Имена их в нас вечно живут.
Разве может из нас кто-то вытравить
этот победоносный салют?
Преходящи цари и правители,
и каштаны вот-вот отцветут,
но в сердцах не умрут победители,-
они в каждом мгновеньи живут.
Если нечисть фашистская вылезет,-
уничтожим! Ни шагу назад!
Память в ритме едином пуль
Ночи незабвенные, майская сирень...
Вихри турбулентные достигают стен.
По двору предутренний стелется дымок.
За стеной обрубленной тлеет уголёк.
Вот и день,- но, кажется, нет конца войне.
В уголке не спрятаться,- просто в нём темней.
Со стеной расправился дальнобойный "Град".
Если кто не спрятался,- он не виноват.
Зацветает деревце. Знать, пришла весна.
Верится-не верится,- кончится война.
Кто пред победителем преклонится ниц?
Мы с братишкой видели в небе белых птиц.
т.е..я...13.05.2022
такие разные стихи....
Поезда, поезда, поезда...Заоконные дали... Только ветер в лицо, только шлейф чьих-то лиц за спиной. Кто-то машет нам вслед, где-то ждут города и вокзалы. Мы - случайные гости на этой орбите земной. Поезда, поезда...И летят, к временам безучастны, календарные листья в окно улетающих лет. Но, как прежде, блестит отражением хрупкого счастья на остывшем перроне тобой неоставленный след. Поезда, поезда, вы несёте нас через апрели, сквозь весеннюю дымку и долгих дождей пелену. Череду расставаний и встреч мы забыть не успели, но куда-то спешим, у мечты затаённой в плену. Поезда, поезда, поезда...Заоконные дали... Безотчётная радость случайно пролившихся слёз. Полустанки, туннели, мосты, города и
Куда идём? А, главное, откуда? Путь перекрёстков, в сущности, лишён,- но всюду светофоров изумруды, и цвет их кем-то предопределён. Пророки в их сияньи неповинны,- но кто же в этом, право, виноват, что светофоров красные рубины на нас через столетия глядят?.. Не виноваты Ванга, Глоба, Джуна, и даже я не чувствую вины в том, что у светофора нынче лунный был взгляд из полуночной глубины. И как нам реагировать на это? И как, скажите, это превозмочь? У светофора три зелёных цвета таких же, как глаза твои, точь-в-точь! Но сон приснился явственный и странный, из тех, которым сбыться не дано: светил мне всю дорогу глаз янтарный, пленительный, как крымское вино. С утра в душе растерянность и см