Валентина Слободина (Марфицына)

Старый буровик Матвей Петрович замолчал и долго смотрел, как в кружке с облупившейся эмалью медленно тает кусок сахара. — Так вот, про нефть… — наконец хрипло начал Матвей Петрович, и его голос показался Андрею якорем в бушующем снежном море. — Ты, парень городской, ученый. Думаешь, нефть — это просто углеводороды. Химическая формула, давление в пласте, дебит скважины. А она, милый ты мой, живая. Она — кровь земли. А у крови, как известно, есть память. Андрей вежливо кивнул, пряча усмешку. Он слышал эти байки с первого дня. Про таежных духов, про шаровые молнии, гоняющиеся за буровиками, про йети, ворующего тушенку. Старики любят приукрасить суровую реальность. — Это случилось в восемьдесят седьмом, — продолжал Матвей, не обращая внимания на скепсис собеседника. — Стояли мы тогда на Урманском месторождении. Глухомань страшная, до ближайшего поселка двести верст по зимнику. Бурили разведочную, «трехсотку». Шли тяжело, породы твердые, доломиты с кремнием. Бригада у нас была что надо, сра