Создан из глины, взращенный в сосуде,
Что возомнил о себе, человек?
Жизнь прожигая в стяжательстве, блуде,
Знаешь, насколько ничтожен твой век?
Бренное тело окажется в яме
Дух(если есть ) высоко улетит.
И никогда не увидится с нами.
Память замрет у кладбищенских плит.
Стоило ради такого рождаться?
Муки терпеть, начиная дышать?
Жизнь, словно миг и пора возвращаться.
Все, что любил, навсегда оставлять…
. О. Искалиева