Всё начнётся потом,
когда кончится это
бесконечное душное, жаркое лето.
Мы надеемся, ждём, мы мечтаем о том,
чтоб скорее пришло
то, что будет потом.
Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве...
ну в юности... самую малость...
Может, были минуты... часы... ну, недели...
Настоящее будет потом!
А на деле
На сегодня, назавтра и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.
Нам она не дороже,
чем сиденье за чуждым и скучным столом,
чем свеченье чужих городов под крылом.
Не по мерке пространство и время кроя,
самолёт нас уносит в чужие края.
А когда мы вернёмся домой, неужели
не заметим, что близкие все почужели?
Я и сам почужел
Господи, прости мою душу грешную, но я не могу не рассказать, как они сессию сдают… Вот пришла опять девушка. Это её последний раз. Дальше — отчисление. Сидит. Даже не знаю, как её и назвать. «Девушк…
Я не был там, не знаю, как там было,И вряд ли захотел бы побывать,Но, собираясь к деду на могилу,Скажите, что я должен передать?Сказать ему, что миллионы пали,Не ведая всей правды наперёд?И что бандитом был Иосиф Сталин?И варваром обманутый народ?Сказать ему, что было всё напрасно?Что мы теперь умнее во сто крат?Что был бы мир значительно прекраснейБез гибели отчаянной солдат?Сказать, что дед дурак был, потому чтоУпал на поле брани за меня,Того, кто стал такой не в меру ушлый,Не ведая ни боли, ни огня?Сказать ему, что правнуки бессмертныхИ памятью отмеченных бойцовЗабыли этот подвиг повсеместноИ предали все чаянья отцов?..Смогу ли я сказать ему об этом?Умру ли я, испытывая стыд?Безумен ли, п