Ольга Куркина

Я не та, за которой мужчины — в огонь и под пули,

И не та, от которой скрывают грехи и пороки.
Я скорее из тех, что рыдают, когда все уснули,
Я из дерзкой породы всегда и везде одиноких.
Я скорее из тех, что на «ты» и с луною, и с ветром,
Для кого шорох листьев осенних — почти серенада.
Я из тех, что столетья назад растерялись по свету,
Для кого горных троп не смогла заменить автострада.
Я из тех, что в толпе не приметны, как серые кошки.
Я из тех, кого ценят «подруги» как фон для знакомства.
Я из тех, для кого не бывает любви понарошку,
Для кого всё «как есть» — романтично, наивно и просто.
Я не та, для которой все звёзды и бархат прибоя,
И не я неземной красотой вдохновляю поэт

Ей было сто лет. А ему сто три года.

Их встречи случались в любую погоду
И чаще всего почему-то по средам.
Он просто звонил, говорил: «Я приеду?»
Вот как-то по средам всегда приезжалось.
И даже когда вдруг она простужалась,
Встречались они несмотря на простуду,
Поскольку она обещала:
«Не буду дышать на тебя!»,
Но, хоть это ужасно, дышала.
Никак не могла надышаться.
И даже — друг друга они целовали…
К ним мальчик в кафе выходил со словами:
«Садитесь, ваш столик сегодня свободен!»
И это случалось при всякой погоде,
И всё отступало — дела и болезни…
Ведь каждая встреча могла быть последней:
Сто лет и три года, конечно, не шутки.
Они не хотели терять ни минутки.
Объятия — много теплее, чем п