Когда солнце на последнем вздохе заката набивается тебе за шиворот до щекотки.
Когда все циферблаты на свете продолжают свой ход, но не в твоём измерении, где нежность остановилась в груди.
И не только нежность.
Не мчатся никуда упрямые вопросы, требующие разрешения. Беспечность привязала к своему яркому кушаку надоедливую неугомонность.
Всё, что гнало и несло куда-то под грифом важнейшей важности, скатилось ленивым песком в подножье лёгких сандалий.
Это миг, в котором любовь превращает повседневность в сладчайшее блаженство.
Тихое, простое, бесценное.
Блаженство разделения на двоих того, что очень долго взращиваешь в одиночку, не надеясь иногда на удачу, как не надеешься на щепотку крошечных семян из фабричного пакетика, которые всё-таки высыпаешь в распаренную кипятком землю и накрываешь пластиковым пакетом.
А они вдруг всходят, топорщатся смешно маленькими листьями, обещают жить.
И живут.
И любовь живёт.
Если она любовь.
Невозможно по-другому.
Лиля Град
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев