Марина Цветаева

* * *
Свободно шея поднята,
Как молодой побег.
Кто скажет имя, кто - лета,
Кто край ее, кто - век?
Извилина неярких губ
Капризна и слаба,
Но ослепителен уступ
Бетховенского лба.
До умилительности чист
Истаявший овал,
Рука, к которой шел бы хлыст
И в серебре - опал.
Рука достойная смычка,
Ушедшая в шелка,
Неповторимая рука,
Прекрасная рука.