ШУСТРЫЙ ПОДАРОК

Однажды к нам в гости пришёл дядя Петя. Прямо на пороге он вкрадчиво улыбнулся:
– А я не один... Со мной дружочек.
Я ничего не понял, а мама почему-то ахнула:
– Только не кошка!
– Нет, что ты, Маша! Это просто маленький котёнок.
Он извлёк из наплечной сумки чёрно-белое грустное существо.
– Плюшка наша окотилась. Полтора месяца как. Пятью котятами. Этого нёс друзьям, а они передумали. Пусть просто погуляет... Пока я у вас.
Я-то был в восторге: у нас никогда не было животных. Я сразу решил, что буду звать его Васькой, и мы подружимся.
– Дядя Петя, а можно Ваську покормить?
– Почему Ваську? Шустрика? Покорми. Он макароны очень любит.
Тут я вспомнил, что в семье дяди Пети все вегетарианцы, и удивился, что коты тоже. Ещё я понял, почему котёнка назвали Шустриком: он шмыгнул в комнату и мгновенно исчез. Мы с мамой стали его искать, а дядя Петя радостно сказал:
– Ничего, потом найдётся. Может чайку?
Взрослые ушли на кухню. А мне хотелось получше рассмотреть Ваську и поиграть с ним. Я облазил все укромные местечки – котёнок пропал. Позже пришёл папа. Мы снова искали котёнка – даже с фонариком под кроватью. Искали под ванной и в коробках на шкафах – дядя Петя ушёл один, очень довольный, пообещав на днях забрать Шустрика. На пороге он заглянул маме в глаза и с надеждой спросил:
– А может это судьба?
– Нет, у Шустрика другая судьба, – строго сказала мама.
Утром выспавшийся котёнок выбрался из бельевой тумбочки.
– Шустрый, – сказал папа. – Как он умудрился в такую щёлку проникнуть?
Котёнок зевнул – и снова исчез. Теперь в коридоре. Было воскресенье, и мы пошли гулять. Я старался быть послушным, чтобы родители поняли, как им повезёт со мной, если котёнок останется. Я не забегал вперёд, не отставал, обходил лужи, не просил мороженое. Даже лишних вопросов не задавал! И только вздыхал иногда – грустно так... Папа быстро меня раскусил. И тоже вздохнул пару раз, давая понять, что здесь решать не ему. А мама была такая весёлая, разговорчивая и совсем не замечала наших вздохов. Когда мы вернулись домой, молоко в миске было не тронуто. Котёнок спал рядом, крепко обнимая мусорный мешок, который мы забыли захватить, чтобы выкинуть в уличный бачок.
– Правильно, – сказал папа выразительно. – В мешке среди прочего лежат колбасные обрезки.
– Бедный вегетарианский котёнок, – покачала головой мама и пошла к холодильнику за колбасой.
Как только кусочек колбасы приземлился рядом с Васькой, он проснулся и так накинулся на него, что мама испугалась.
– Это не котёнок! Это рысь или какой-то другой хищник, – сказала она.
– Нет, Маша, просто малышу с трудом даётся вегетарианство – не его это выбор, – улыбнулся папа, отрезав себе кусок в десять раз толще, чем дали котёнку.
– Не нравится он мне, – заявила мама. – На голове платок монашеский, а повадки дикие. Пойду Пете позвоню – пусть забирает.
А у Васьки, действительно, мордочка белая, а на голову и ушки будто чёрный платок накинут, и концы по щекам стекают. Но почему платок монашеский, я не понял.
– Монахи в черном ходят, и они спокойные, смиренные, – пояснил папа, взглянув на глухо-урчавшего, раздиравшего мусорный пакет Ваську.
– Папа, пусть он останется... Он боевой! Мышей на даче гонять будет, – ныл я снова и снова.
– Так-то оно так... Но его кормить, лечить, воспитывать надо. Убирать... А по этой части у нас главная мама. Маму уговаривать бесполезно.
Я лёг на диван, отвернулся, но этого не заметили. Дядя Петя сказал, что придёт через несколько дней. Всё это время Васька будил меня влажным носом. Открывая глаза, я натыкался на немой вопрос: «Ну, так как: я твой или не твой?» Я тут же притворялся спящим.
Котёнок оказался общительным и любопытным. Как угорелый, носился за фантиком на верёвочке, делая настоящие кульбиты. Однажды он так заигрался с большим целлофановым мешком, что запутался в нём с головой и лапами. Подёргавшись, Васька замер. Я стал звать его, дразнить колбасой – Васька не двигался.
– Скорее освободи котёнка: он экономит воздух, чтобы не задохнуться, – сказал мой умный папа. Я бросился к Ваське. Он был как деревянная кукла. И даже после освобождения ещё долго находился в оцепенении.
– Не задохнуться он боялся, а решил, бедненький, что мешок его съел! – сказала мама.
Так впервые, после истории с колбасой, она проявила к Ваське интерес.
Между прочим, у папы в детстве был любимый кот со странным именем Котуха. В папиной семье любили котов, а в маминой – собак.
Я видел, что Васька радует папу. А папа – детский писатель. Рассказы и повести пишет. Но тут начал писать стихи. И всё про кошек. И обязательно нам с мамой читать. Первое стихотворение было такое:
Завела хозяйку кошка:
Есть теперь всегда кормёжка,
В плошке есть всегда водица,
Есть, где спать, и где резвиться.
И мурлычет хитро кошка:
– Ах, две ручки! Ах, две ножки!
Ходят… Кормят ночью даже…
Нету лучше, нету... глаже!
– Вот именно. Кошки все эгоисты! – сказала на это мама.
Дяде Пете всё-таки пришлось прийти, хоть тянул он до последнего. Во время ужина папа торжественно прочёл новое стихотворение под названием «Кошачье счастье»:
Коту для счастья очень нужно
Иметь хозяев – значит, дом.
Чтоб в этом доме жили дружно,
И все дружили бы с котом.
На месте чтоб стояла миска.
Большая миска – с полведра.
На месте, то есть с миской близко,
Стоял хозяин бы с утра.
Кошачий рай и прост, и точен.
Не важен вес там или рост.
А вот, к примеру, важен очень
Весёлый, длинный, ловкий хвост.
Послушный хвост и непослушный!
Не устающий никогда!
Коту для счастья очень нужно
Поймать свой хвост хоть иногда!
А Васька в этот момент как раз играл с хвостом! Это было так здорово, что даже маме понравилось. Она поулыбалась, потом повздыхала, а потом сказала мне:
– Ладно, иди, нарисуй своего дружочка. Если похоже будет, и нам понравится...
Не дослушав, я схватил котёнка и помчался к своим карандашам и фломастерам. И очень старался. Очень! И, конечно, котёнок у нас остался! Через неделю мама отвела меня в художественную школу. А через пару месяцев Ваську, по-моему, она любила больше всех в семье. Тогда я сказал:
– Видишь, какой хороший рисунок у меня получился. Если бы не я, ты бы так и не полюбила котов!
А мама улыбнулась и ответила:
– Да... Ты тогда нарисовал очень милого кролика.
Автор: Тамара Пономаренко